Poema incidental sobre uma confissão em um hotel de curta permanência.

NÃO SOU MULHER PRÁ
NINGUÉM

Reconheço a dureza que
trago,
nos olhos, na voz, nas
mãos.
Sei tudo que me torna,
estrago,
nas vidas, nos corpos, nas
mulheres.
Percebo a rudeza que
mostro,
n'alma, no canto, na
música.
Enxergo meu volúvel
caráter,
nos leitos, nos suores, nas
despedidas.
Traio, engano,
minto,
sinto tudo aquilo que
sinto.
O prazer que dou tem
custo:
A certeza que não
vingará.
Atravesso noites e
seres,
sem me envolver no
assunto.
Porto uma grande
certeza:
Não sou mulher para
ninguém.

O SONHO DE LUCIENE

O sonho de nossa "heroína"

é fazer sucesso com sua arte.

Mas na realidade mesmo,

ela queria uma rede de padarias.

Luciene e suas cordas vocais.

Baixos Teores

Comprei cigarros leves,
para as cordas pesadas,
de Luciene.

Luciene quer cantar perfeito,
agregar maior valor,
levar ao povo um pouco do todo.

Luciene quer a voz limpa,
cigarros pesados não mais,
melhor não existir cigarro nenhum.

Comprei cigarros diferenciados,
com forma e conceito francês,
prá ver se Luciene reduz.

Bastonete nicotínicos com grife,
prá ver se Luciene encorpora,
Quartie Latin e Rousseau.

Luz há em seus neurônios,
falta, talvez, prática e métrica,
embora Luciene seja a Pessoa.

Comprei cigarros...
Melhor não os comprasse.

Luciene e a gente.

A gente se dá bem.
Independente da chuva
ou das pedras no caminho.
Falamos mais que ouvimos,
embora a comunicação seja telepática,
deciframos signos,
absorvemos sistemas,
exalamos ideias.

A gente se dá bem.
Independente da noite
ou dos wiskes no estrela.
Pensamos mais que ousamos,
embora a sensação seja epidérmica,
desvendamos mitos,
purificamos pessoas,
amamos simplesmente.

A gente se dá bem.