NÃO SOU MULHER PRÁ
NINGUÉM
Reconheço a dureza que
trago,
nos olhos, na voz, nas
mãos.
Sei tudo que me torna,
estrago,
nas vidas, nos corpos, nas
mulheres.
Percebo a rudeza que
mostro,
n'alma, no canto, na
música.
Enxergo meu volúvel
caráter,
nos leitos, nos suores, nas
despedidas.
Traio, engano,
minto,
sinto tudo aquilo que
sinto.
O prazer que dou tem
custo:
A certeza que não
vingará.
Atravesso noites e
seres,
sem me envolver no
assunto.
Porto uma grande
certeza:
Não sou mulher para
ninguém.
Vinha eu belo e faceiro da faculdade quando alguém grita meu nome dentro do ônibus. Quem era?
Luciene.
Fomos uma vez num barzinho chamado Patio. Tocaram essa música. Lembrei de Luciene.
Pode soar meio brega, meio xarope, água com açucar.
Não a quero para mim,
nem música,
nem Luciene.
Apenas a parte da visão é que é interessante.
Não sou limitado.
Ela também não.
Ilimitados prosseguimos por esse mundo sem fim.
Então vamos juntos.
As vezes tenho um ódio mortal da Luciene. Vem assim de graça e toma o lugar da razão. Já sei o porque só não sei como bloquear ou canalizá-lo. Como diz a letra da música "As Aparências Enganam" de Sérgio Natureza e Tunai: "...porque o amor e o ódio se irmanam na fogueira das paixões..." eu sigo nessa queimação.
Ele é um privilegiado.
Anda nas mãos dela
é abraçado por ela,
repousa sobre suas coxas.
A acompanha por todo lado.
Recebe frequentes afagos
e dorme em seu quarto
tendo visões que ninguém tem.
